LAKOTA

Je t’enverrais pour te réchauffer quelques signaux écris à l’encre couleur fumée. Dans ma poitrine mon cœur résonne comme un tambour du matin jusqu’au soir. Je pourrais te conter la légende des rivières, qui parcourent ma terre. Je suis le dernier d’un peuple qui n’existe plus, celui des Rêveurs, des fous.

Le rêve était en nous, tout autour de nous.

Autrefois on les capturait avec juste un peu d’air, du bout des doigts et pour les garder intacts on les mettait bien à l’abri sous une pierre.

Avec le temps mes rivières se sont taries, presque éteintes, il ne subsiste que leurs murmures fantômes qui parviennent jusqu’à moi au milieu de la nuit, quand tout n’est plus que silence.

La nuit, j’en ai fait mon amie, une alliée. Dans mes sommeils je m’évade, je revis et ressuscite la gloire des batailles, des victoires d’autrefois. Je suis le dernier Hopi, le derniers Apache, le dernier guerrier Sioux.

Je suis un peuple, mon peuple à moi tout seul.

Il me reste un ultime rêve, il est là sous la dernière pierre, un vieux caillou comme moi. Je l’ai caché je ne sais plus où, et depuis je le cherche partout.