JACQUES

Si Jacques avait pu se douter, un seul instant, de ce qui allait lui arriver il n’aurait jamais jeté sa soutane aux orties.

Sa vocation avait failli sans qu’il ne s’en rende compte. Sa foi s’était évaporée dans un désert peuplé d’incohérences qui lui tenaillaient l’esprit. Pourtant, il avait lutté contre cette obligation de désertion mais un sentiment trop fort l’avait poussé à briser ses chaînes. Il abandonna sa paroisse et prit la fuite pour se réfugier dans le petit village de montagne qui l’avait vu naître. La demeure parentale semblait avoir attendu son retour. Rien n’avait changé. Des assiettes étaient encore sur la table, et des couverts sagement alignés espéraient reprendre vie et servir à quelque chose.

Derrière la maison, l’atelier, ou son père exerçait le métier de menuisier était toujours rempli d’outils. L’odeur des différentes essences de bois qui imprégnaient encore les murs lui donnèrent l’idée de travailler et de sculpter le bois, pour gagner sa pitance.

Dans le village tout le monde connaissait le petit Jacquot, mais peu connaissaient Frère Jacques. Pour autant on ne l’avait pas écarté et même le curé qui venait dire la messe chaque dimanche et qui savait ce qu’il en était, lui avait offert son aide si nécessaire.

Malgré tout il était seul... Seul avec son âme et un sentiment de culpabilité qui refusait de le quitter. Seul avec des envies que ses vœux passés lui avaient interdit. Seul dans ce atelier ou l’Âme de son père continuait à œuvrer en silence.

Faiblement éclairé par des rayons de soleil habités de poussière de bois tourbillonnant dans leur prison de lumière, Jacques penchait son remord sur l’ouvrage que ses mains s‘appliquaient à réaliser.

Il avait peur ! Mais de quoi ? Ses craintes, même blotties dans les tranchés de son cœur, étaient cernées de barbelés. Il faudra patienter. L’avenir dira ou ne dira pas.