les objets

Publié le 26 Février 2019

Une boite finement décorée

Sur la table est abandonnée

Poussé par une vilaine curiosité

Doucement vers elle je m’approchais

 

Ma main tout en douceur la souleva

Du regard délicatement je la caressais

Son décor, sa beauté, je fus subjugué

Qui es-tu petite boite ? Que fais-tu là !

 

Mille questions se bousculent dans ma tête

Que contient-elle ? Je sais c’est bête !

Il suffit en un instant l’ouvrir,

Et voir mon imaginaire partir.

 

Je reste là silencieux

Devant cet objet luxueux.

J’écoute le battement de son âme,

Le bois vit-il dans sa trame ?

 

Vais-je en perdre la raison,

Ne plus savoir mon nom

Les fleurs du couvercle m’hypnotisent,

M’emportent et m’électrisent.

 

Est-ce la boite de Pandore,

Qui se cache derrière ce décor.

D’un geste prudent,

J’ouvre ce boîtier, fut-il de Satan.

 

Pour découvrir à l’intérieur, à peine séchée,

Quelques larmes de rosée

Pleurs d’un amour évaporé

Souvenirs du verbe aimer.

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Rédigé par Bernard

Publié dans #Les objets

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Publié le 26 Février 2019

La boîte aux motifs d’Orient

De vert, d’orange et d’or décorée

A voyagé très longtemps

Avant d’arriver à l’atelier.

 

Elle garde sous son couvercle clos

Les idées poétiques, prétextes à écriture…

Il suffit de l’ouvrir pour y pêcher un mot

Et l’écrire, si l’on peut, sans aucune rature.

 

Je m’y essaie en vain. Et ma plume stérile

Bégaie sur le papier en mal d’inspiration,

Ne sait plus comment cet exercice difficile

Trouvera une chute digne de ce nom.

 

Et puisque je patauge, je vais vous révéler

D’où vient la petite boîte et qui me l’a donnée.

Plus qu’un joli présent, une douce pensée,

Symbole d’un pays que l’on dû quitter.

 

La petite boîte, offerte par une amie,

A traversé l’Europe pour venir jusqu’ici.

Elle est partie d’Iran, a franchi les frontières

Dans la main de Maryam qui lui apporte vie.

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Rédigé par Mado

Publié dans #Les objets

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Publié le 26 Février 2019

La boîte, petite de taille mais grande de souvenirs.

Mon grand père la cachait.

Ma grand mère la chérissait.

Les enfants la cherchaient.

La nounou la regardait.

Mais personne n'y touchait.

Elle avait certainement appartenu à quelqu'un d'important, s'était faufilée de génération en génération.

Ma grand mère, Angèle, vous pensez, née au 19eme siècle y tenait beaucoup.

Un Maharaja venu à une exposition universelle en 18... l'avait perdue durant une bousculade ou bien volée dans sa chambre d'hôtel. La femme de sa vie, morte dans ses bras, la tenant fort dans ses mains, cette boîte détenait le pouvoir magique, en fermant les yeux, de faire sentir les doigts voluptueux et doux de son épouse.

 

A travers le temps ce petit objet conservait comme un magnétisme, excitant, important.

Il avait été offert à Angèle jeune fille, elle y cachait, ses perles préférées, des petits bouts de tissu ou des fleurs séchées, petites manies d'enfance, ( comme un journal intime ).

D'autres possédaient des poupées, si, si... Juliette, une amie en porcelaine, jouissait du privilège comme gardienne de sa chambre à dissimuler sous sa robe en satin bleue azur ce précieux coffret.

Avec son imagination débordante, Angèle voyageait, son fétiche dans les mains, assise près de la fenêtre, dans des pays lointains les décorations de la boîte, lui rappelait des tableaux vus dans les musées, l'art arabe sans visage mais incrusté de fragments de pierres précieuses, lorsque, avec sa sœur, elle s'échappait le mercredi après midi. Parfois énervée ou colérique, Angèle s'enfermait dans sa chambre, refuge impérissable d'une intimité préservée.

Et la magie de son bien opérait.

 

De source sûre cet objet était vivant et bienfaiteur, l'attraction comme un aimant.

Toutes les couleurs de l'arc en ciel défilaient et tournaient sous ses yeux et dans sa tête.

Qui pouvait imaginer qu'un petit objet creux, un contenu improbable, un couvercle scellant le tout ou rien, engendrait tant de spéculations ! 

 

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Rédigé par Dominique

Publié dans #Les objets

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