Un atelier d'écriture à Nice

LE TRÉSOR DE L’AWA MARU

Je suis un paquebot japonais gigantesque pour l'époque. Je m'appelle AWA MARU, né en 1941. Je suis la fierté de mon entourage. Je possède une cale très importante et trois étages de cabines, les passagers fortunés profitent des salons spacieux et de fumoirs élégants, meublés de tapisserie japonaises.

Ma mission, je voulais l'accomplir avec courage. Mais d'autres personnes en ont décidé autrement.

C'était la guerre. J'ai été réquisitionné pour la marine impériale japonaise. J'ai servi pour le secours de la Croix Rouge et transporté des vivres aux prisonniers détenus par les Japonais. J'ai fait escale à Singapour pour remplir mes silos d'énormes quantités de riz et autres denrées de contrebande. Fier de mon travail, j'ai pris le large le 28 mars 1945, lorsque le 1^er avril, venue des profondeurs de l'océan, une torpille d'un sous-marin américain, m'a pris pour un destroyer et m'a éventré. Ma vie, alors, a été abrégée. J'ai mis toute ma volonté pour essayer de survivre et de ne pas disparaître au fond des abysses.

Des rumeurs sans fondement ont précipité ma chute. Il paraît que je transportais dans mes cales, des pierres précieuses, diamants, or et plus encore.

Mon voyage correspondait aussi à la date de la dernière trace des restes de fossiles de « L'homme de Pékin » à Singapour qui, semble-t-il, était d'une valeur inestimable.

Tout ceci a précipité ma disparition et réglé mon avenir dans les abîmes de l'océan.

Moi, je n'étais simplement qu'un « paquebot-hôpital » sous la protection de la Croix Rouge.

Aujourd'hui, je vaque dans l'univers marin, je voyage dans mes rêves ; autour de moi, quelques espaces ressemblent étrangement aux jardins japonais. De minuscules parcelles d'herbe verte sont semblables aux champs de luzerne où l'on trouve sur terre, parfois, des trèfles à quatre feuilles.

Mes amis sont silencieux, ils viennent se protéger des intrus, dans les méandres de mes milles cachettes.

On ne sait pas grand-chose de moi, je suis une énigme, plusieurs personnes ont tenté de me dépouiller de mes atouts, mais je suis plus malin qu'eux, ils ont perdu la face semble-t-il ? Rien n'a été retrouvé jusqu'alors. Ils se peut aussi, qu'au départ de cette cargaison, la richesse était déjà en lieu sûr. Qui sait ? La société japonaise qui m'a conçu a été très perspicace.

Le mystère reste entier !! Seuls, les miens doivent connaître ce secret.

Dans l'avenir, on écrira peut-être un nouveau chapitre.

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GIZEH

Ma Chère Amie,

Je viens d'arriver à destination de mon voyage en Égypte La chaleur est déjà accablante de bon matin. Aussi, je prends la plume pour me reposer un peu, avant d'entreprendre les visites exceptionnelles de ce pays. Je laisse ici mon courrier et, ce soir, je te décrirai toutes les merveilleuses choses que j'aurai vues et arpentées.

Il est 21 heures, après une bonne douche et un bon repas, je reprends mon récit.

Ce matin, un véhicule nous attendait pour nous conduire au complexe pyramidal de Gizeh, situé sur le plateau. Le site est placé sur la rive ouest du Nil à quelques kilomètres du Caire.

Cet édifice nivelé par l'homme, il y a 4500 ans a une forme carrée. Je ne sais pas si tu peux t'imaginer au pied de ce mastodonte. Je me sens un peu comme une fourmi sous une chaleur étouffante, perdue dans un désert de couleur ocre. Lorsque je le regarde, je suis un peu rêveuse..

Comment des hommes, à cette époque, ont pu construire un ouvrage aussi gigantesque...

Le canal reliant le Nil sépare la zone désertique, où je n'aimerais pas me rendre, on n'y voit rien que des montagnes de sable rouge et jaune.

Le chauffeur ce matin, nous a demandé de nous chausser avec des souliers fermés, pour éviter d'attraper, des bactéries semble-t-il assez dangereuses.

Je prends pas mal de photos qui me laisseront quelques merveilleux souvenirs inoubliables, que je te montrerai, car par courrier, je ne peux te décrire les trois plus grandes célèbres pyramides d’Égypte, comme je les vois de mes yeux, celles de Khéops, Khéphren, et Mykérinos. Elles sont toutes faites de calcaire blanc, de granit gris, du basalte ocre, et de mortier.

Lorsque le soleil se couche, c'est une splendeur indescriptible. Les larmes te montent aux yeux devant tant de beauté. La pyramide de Khéops est le tombeau présumé du pharaon de la IVe dynastie.

A l'hôtel, je suis très bien installée, avec tout le confort, même plus. Les employés sont aux petits soins pour moi. Le personnel me demande à chaque instant, si je n'ai besoin de rien. J'ai l'impression par moment d'être une Cléopâtre, avec des jeunes filles à mes pieds.

Entre les couleurs extérieures et intérieures, ce pays te laisse un goût de royaume de lumière et de trésors.

Les jours ont défilé si vite, bientôt le retour, avec une certaine mélancolie, où l'on se verra pour que je te raconte plusieurs petites anecdotes amusantes dans ce pays des milles et une nuit.

A bientôt, ma chère amie

Arlette

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LA PLUIE

La pluie l'essentiel de notre vie.

Un trésor, une merveille du monde. Elle est l'équilibre de notre planète bleue. La pluie nourrit, creuse, parcourt des kilomètres pour alimenter nos réserves souterraines.

Quelle joie de la voir tomber du ciel, puis serpenter dans les rivières, claire et transparente, sortir d'une source bienfaisante et abreuver hommes et bêtes.

C'est un immense plaisir de fouler dans la forêt, le tapis humide de feuilles mortes où l'odeur boisée, après l'orage, nous monte dans les narines. La pluie purifie l'air et rend l'atmosphère cristalline. Les gouttelettes d'eau restent suspendues au bord des feuilles brillantes, sous un timide rayon de soleil. Un petit rossignol s'ébroue, joyeux, accroché à une légère branche. Une promenade en forêt par temps pluvieux est un ravissement pour les enfants, une liberté immense de pouvoir sautiller dans une flaque et éclabousser l'entourage dans un éclat de rire. Au loin, on entend le grondement sourd de la cascade qui fait écho sur la montagne d'en face.

Quelle grande joie de cueillir les argousiers bien mûrs, les fraises des bois gorgées de jus sucré et parfumé. Même les escargots sont heureux de sentir la fraîcheur ; on les voit sortir de leur cachette avec leur carapace sur le dos, gambader parmi les herbes détrempées, à l'assaut de plantes vertes et tendres, afin de faire un bon festin.

Enfin, après la pluie le soleil semble vouloir montrer timidement le bout son nez. C'est là que la nature, sortie de sa torpeur de sécheresse, nous montre tous ses atouts. Le feuillage a pris sa douche et se pare de belles couleurs vert tendre, parfois un peu cendré. Les fruits, sous leur couleur rouge vif et jaune citron pendent sur les branches avec une nouvelle tenue. Les troncs rugueux des chênes exhibent leur écorces lumineuses.

La nature est là vivante, elle nous appelle, on respire, on ouvre les poumons. Un sentiment de béatitude nous envahit.

La pluie a du charme si on sait l'apprécier.

Tout là-haut, il fait beau ! Mais le ciel se met à pleurer pour nous dire la grande tristesse de ne plus

pouvoir, si souvent, inonder régulièrement notre vie de ce liquide transparent comme le verre.

C'est pour cela qu'aujourd'hui, il ne faut plus se permettre de jouer avec lui. Cet élément, si complet en minéraux, attend de nous autant de bienfaits qu'elle nous en a donnés autrefois.

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VACANCES AU PAYS BASQUE

Cette année, j’ai décidé de partir quelques jours en vacances dans le sud-ouest de la France.

Après documentation de rigueur, me voilà partie.

Les fêtes de Bayonne sont crées en 1932 sur le mode de l’artisanat traditionnel, ce qui en fait la fierté du pays. Des festivités populaires sont organisées à la fin du mois de juillet, début août, pendant cinq jours et cinq nuits. Avec le temps cette fête deviendra, paraît-t-il, la troisième cérémonie traditionnelle du monde !

Je reste un brin surprise et curieuse. Le ciel est si beau, je choisis de profiter.

Sitôt arrivée, je décide de flairer un peu l’atmosphère de la ville. Je vais prendre un bon petit déjeuner dans un petit café familial. Là, le garçon très joyeux, volubile, arbore un habit blanc, avec ceinture, foulard et béret rouge ; il est très beau. Étonnée, je lui demande pourquoi cet accoutrement, il me répond, avec un accent prononcé :

– Hé !! C’est l’habit porté en l’honneur du sang versé par San Firmin, égorgé dans la ville.

Perplexe, je ne crois pas trop à son histoire.

Je reprends ma promenade et parcours les ruelles médiévales. Je rencontre une dame âgée qui égrène son chapelet, assise sur une chaise, devant la porte de son commerce. Le fils s’affaire devant un grand poêle où, dans une casserole énorme, mijote un plat dont je renifle les odeurs de poivrons, tomates, piments et bien d’autres ingrédients. Là, la mamie me dit :

– C’est le poulet à la basquaise, sentez, sentez, plus tard vous dégusterez.

Je lui dis :

– Bientôt…

Je poursuis ma visite dans les dédales de petits passages très étroits pour aboutir dans une plus grande rue commerçante ; là, un restaurateur, paré de l’habit traditionnel avec un béret rouge de travers, les joues aussi écarlates que son foulard, suant à grosses gouttes, malaxe des ingrédients avec vigueur. Plus loin, le charcutier tout aussi élégant, mais plus serein, découpe des petites tranches de jambon noir de Bayonne. Après dégustation, avec l’accent patois, il me dit :

– Ma petite dame, dans le monde vous ne trouverez pas de meilleur, nos cochons noir c’est quelque chose !!

Non loin, une table très longue, montée sur des chevalets, trône devant la devanture du traiteur. Des énormes saladiers remplis d’œufs, salés, poivrés, et partout des petites mains coupent les piments en petits morceaux. Mes yeux se mettent à pleurer, l’envie d’éternuer me prend, je m’éloigne. Une jeune femme avec son bébé dans la poussette me fait signe de me mettre à l’ombre et me raconte que, depuis cinq heures du matin, ils travaillent à modeler la plus grande omelette de piments.

Avec émotion, je pense alors à tous ces hommes, femmes, qui n’ont pas dormi et mettent toute leur énergie avec fierté pour nous démontrer leur savoir faire excellent, s’affairent, se brûlent, hument, reniflent tous ces plats pour satisfaire les papilles des habitants et touristes du pays.

C’est une chose extraordinaire.

Le caviste, porte-parole du vigneron, étale ces fûts de vin d’Erouléguy pour la découverte des pieds de vigne de la région, en tenue de rigueur lui aussi, mais déjà pompette.

Enfin, au fond de la rue, la boulangerie, à la devanture décorée aux nuances du pays, une grande table remplie de parts de gâteau basque. L’odeur embaume tout l’espace. La jeune vendeuse me décrit la recette de cette spécialité avec enthousiasme et amour, un délice qui fond dans la bouche. Et je vois dans son sourire l’orgueil qu’elle porte, un petit morceau d’édifice pour représenter sa ville.

Et pour clore la balade, je ne vous ai pas parlé du Roi Léon. En 1987, les élus décident d’avoir une mascotte et votent pour nommer un sujet, naturellement figure incontournable de Bayonne, un homme un peu simplet dit-on, sympathique, et de plus passionné d’opéra. Ils le dotent d’un gros nez, de cheveux longs et blonds, le font bedonnant et le prénomment Roi Léon.

Mais le Roi Léon est paresseux. Alors, sur la grand place de la mairie, le Maire s’est dessaisi des clefs de la ville, en signe de liberté au peuple. Celui-ci décide tous les matins de se réunir pour réveiller le Roi, à 12 heures. C’est ainsi que, pendant cinq jours sur la place de la mairie aux balcons fleuris de géraniums rouges et blancs, une marée humaine se meut, comme une vague. Cris et applaudissements à tout rompre.

Lorsque le Roi Léon apparaît, petits et grands scandent sa chanson :

Debout Léon

Il est l’heure de te réveiller

Pour saluer tous tes sujets

Qui sont émerveillés... etc.…

La fête commence, le vin frais pétillant coule à flot, les gorges deviennent pâteuses après un très bon repas festif, pique-nique géant dans les rues, la foule se met en mouvement, brouhaha, grondement, les vaches, alors, sont lâchées, les gens courent dans tous les sens, ils se protègent sous les portes cochères pour ne pas se faire embrocher. Cela représente un certain danger.

Le soir venu, avec lui, les musiques, les bals, les fanfares, défilés ambulants, danses traditionnelles. ll y en a pour tous les goûts, sans parler du vin limonade qui coule à flot. A minuit, le feu d’artifice brille dans le noir du ciel en très jolis bouquets de couleurs pour enfin clôturer une fête populaire majestueuse.

Ouf !!! Quelle fatigue, j’aimerais pouvoir voler pour soulager mes pauvres genoux. Mais je suis ravie d’avoir assisté à ce spectacle grandiose et suis très heureuse d’avoir pu comprendre ce grand respect et le sentiment d’orgueil que génèrent les habitants pour leur région, et la ténacité de faire revivre, d’année en année, ces coutumes et traditions, fabuleux patrimoine.

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SONS ET LUMIÈRES DU ROI CARNAVAL

Cette année Carnaval fête son 150ème anniversaire. Je décide de faire venir ma cousine à Nice et profiter de voir ce spectacle haut en couleurs. A lui tout seul, le char du Roi carnaval contient tous les trésors du monde, les pyramides de Gizeh, les trésors personnels, etc.

Sous un soleil radieux, ma cousine et moi, plongeons dans l'ambiance festive. Dans ses montagnes, comme elle dit, il n'y a pas autant de monde. Elle reste surprise.

Les arlequins et colombines sautent, dansent, tournoient, au beau milieu d'une foule en folie. Des clameurs, des AH ! OH ! montent dans les airs au passage des chars. La musique bat son plein. Tout le long du corso, il y a des personnages rocambolesques. Les masques de dentelles laissent planer le mystère.

Des jeunes artistes jouent sur des instruments à percussions une musique entraînante, sur des rythmes de salsa. Nous participons à l'ambiance générale, avec frénésie. Des groupes venus d'ailleurs, diffusent des mélodies plus légères, qui tintent comme un bruissement, dans une clameur éclatante. Ma cousine est un peu perdue dans ce bruit, mais apprécie.

Des odeurs de barbe à papa, de pommes d'amour, et de pralines chatouillent nos papilles. Cela fait un beau méli-mélo avec les jets de serpentins et confettis qui se collent et s'enroulent comme des toiles d'araignées. Les grosses têtes, comme on les appelle, défilent lentement devant nous, habillées, colorées, faisant pleurer l'accordéon avec des airs coquins, sous des yeux ébahis.

Des violons diffusent une légère vibration de notes qui dansent dans l'air frais du mois de février. Le volume sonore est d'une telle densité que le martèlement des tambours s'envole comme un vent pleurant dans les branches.

Le soleil de la Côte-d'Azur caresse les peaux. Les rires et hurlements font une cacophonie. Les frous-frous soyeux gazouillent, perdus dans un mirage. Les cracheurs de feux déclenchent une luminosité éblouissante.

Le monde bouge, le carnaval aussi, je ne retrouve pas, mon carnaval à moi, où chacun à sa manière participait et contribuait à la réussite de cette grande fête de notre région.

L'illusion s'envole dans l'obscurité. Monsieur Carnaval est mort, dans un joyeux feu de bois. La musique se tait. Le silence reprend sa place.

Ma cousine est très heureuse de sa journée, mais elle veut retrouver ses montagnes le plus vite possible. Ah ! ces montagnards.....

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TERMINUS VIATICUS

Après de nombreuses excursions, flâneries, randonnées et promenades autour de ces merveilles, la fin de mon voyage est là. J'ai pu voir, apprécier et surtout découvrir des trésors qui me laissent rêveuse et m'imprègnent de sentiments divers. Après avoir vécu cet intermède, plein d'émotions et de souvenirs très agréables, ce voyage dans le temps, je crois, laissera l'impression d'avoir reçu dans ma vie un joli cadeau inoubliable.

Mais c'est l'essentiel aujourd'hui qui me mène à ouvrir ma malle à objets précieux, je regarde au fond bien cachés, bien à l'abri, mes trésors à moi, ma richesse de toute une vie personnelle : L'AMOUR , l'amour que je donne et reçois tout au long de mon chemin de halage, et qui m'a permis de passer d'une rive à l'autre joyeusement.

Arlette Julien

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MON HISTOIRE

Publié le 17 Février 2023

Mon histoire se situe entre le temps de l'épiphanie et le carême. Je vais vous raconter....

Je n'ai pas choisi mon titre, « roi », quelques personnes, des élus certainement on décidé que je serais le Roi. Ils ont dessiné ma silhouette, je trône souvent sur un siège, assez bedonnant, souriant, cela ne me plaît pas beaucoup, mais j'ai le droit de rien dire. Quelques années après de bons et loyaux services, j'apprends que l'on va me marier. Vous y croyez ? Je vais avoir une femme ?

J'espère qu'elle sera belle et élégante, je suis le Roi, elle doit me faire honneur, surtout qu'il y a beaucoup de concurrence, de très jolies filles m'entourent, bien habillées, très colorées.

Cette année on m'a paré de mille trésors, avec le soleil, cela va faire des étincelles. Un grand coffre m'accompagne, dans ce coffre bien des richesses, mais des pièces d'or et des diamants ont disparu. J'ai entendu dire que ce trésor était dans la cale d'un paquebot japonais, il se nommait AWA MARU*. J'espère que je n'aurais pas d'ennui avec la justice !! Oh et puis, m'en bati !

Plus quelques jours à plaire, à faire des sourires aux gens qui viennent pour me voir.

Mardi Gras approche, dernier jour du corso, et là, dans un grand feu de joie, au milieu de cris et de musique, je partirai et vous donne rendez-vous à l'an que ven, que se siam pas mai que siguem pas men.

Fin

Arlette JULIEN

* Référence à l’AWA MARU, cité dans le texte LA SYMPHONIE FANTASTIQUE DES TRÉSORS

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LE PHARE D’ALEXANDRIE

Sur l’île de Pharos

Un bouclier féroce

Exposé à tous les vents

Il en a fallu du temps

Pour édifier ce bâtiment

Des heures durant

Des maçons prudents

Des tailleurs de pierre

Enthousiastes et fiers

M’ont crânement bâti

Moi, le Phare d’Alexandrie.

Eliminé par une secousse

Sans personne à ma rescousse

Besoin à présent de renforts

Pour signaler le port

Et éviter à bien des marins

De sombrer dans un grand bain.

A présent les poissons mènent la danse

Sur les vestiges de ma décadence.

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LE TAJ MAHAL

Maëlle découvrait ces quelques vers inscrits sur l’un des panonceaux de l’exposition consacrée à cette Merveille du Monde disparue. Au fil de ses flâneries dans l’expo, elle se sentit brusquement curieuse de tous ces monuments édifiés, ces surprises de la nature qui formaient le Patrimoine de l’Humanité.

Une idée commença à germer dans sa tête, petit rêve d’abord, vite consolidé par la prise de conscience du « possible », suivie de tergiversations inévitables et enfin l’excitation finale de la décision prise : elle allait partir. Elle avait choisi de découvrir le Taj Mahal.

Obtenir un billet d’avion pour Delhi fut une formalité. Remplir son sac à dos était exaltant. Puis vint le jour où, en montant dans l’avion, son projet de rêve devenait réalité.

Jeudi 23 Juillet :

Ça y est ! Je suis calée –c’est le cas de le dire- dans mon fauteuil classe économique du vol à destination de Delhi. Je me laisse peu à peu envahir par une torpeur due à mon réveil très très matinal. Le vol passe ainsi assez vite et me voilà débarquant de l’avion à Delhi, heureuse et excitée. Le temps de passer les contrôles, sortir de l’aéroport et trouver un taxi –ce ne sont pas les sollicitations qui manquent-, me voilà à la réception de l’hôtel où j’avais réservé une chambrette. Un petit tour en rickshaw pour aller m’imprégner de l’atmosphère de la ville et réserver un billet de train pour demain, direction Agra. Je rentre me coucher pour une nuit que j’espère réparatrice : pas question de manquer quoi que ce soit de la journée de demain.

Vendredi 24 Juillet :

Installée à l’aube dans le train des touristes (il paraît qu’il ne faut pas rater le lever du soleil là-bas), je ferme les yeux en me souvenant de cette image qui m’a hantée durant ma scolarité au Primaire : la reproduction du Taj Mahal ; et bien nous y voilà bientôt ! Je sors du train dans une chaleur déjà étouffante et me dirige vers l’entrée où normalement je devrais retrouver le guide que j’avais réservé. Je préfère de loin écouter un local qui me parle plutôt que de lire un dépliant touristique ou pire, glaner via un moteur de recherche quelques informations sur mon « téléphone intelligent » Non ! Non ! Non ! Je suis là pour en prendre plein les yeux et je ne veux pas en rater une miette.

J’avoue que je suis restée scotchée lorsque je me suis retrouvée au bout du plan d’eau longiligne qui s’arrête au pied du monument. Une émotion terrible. Le voir en vrai est magique, cet édifice recouvert de marbre blanc se reflète dans l’eau. L’ensemble avec sa coupole et ses minarets est tout simplement époustouflant… Avant de commencer la visite à proprement parler, mon guide m’explique qu’il a fallu presque 20 ans pour la construction, avec près de 20 000 ouvriers et –légende ou pas- l’empereur moghol qui a fait édifier ce mausolée pour son épouse aurait fait couper une main à chaque ouvrier pour ne pas que cette œuvre puisse être reproduite.

Sa beauté force au silence, de toutes façons je ne trouve rien à dire, en ce moment j’ai un seul sens : la vue.

La déambulation qui a suivi cette première image me submerge d’émotions, je scrute les détails, j’étudie l’ensemble, j’essaie de me représenter les ouvriers en train de travailler… et je ne réalise toujours pas que je suis vraiment là…

Je crois que je suis en train de passer une des plus belles journées de ma vie.

...

L’ATACAMA

A peine remise de cette rencontre avec le Taj Mahal, Maëlle est revenue dans son hôtel de Delhi, la tête pleine de beautés et de rêves… Aucune envie de rentrer en France, alors elle a décidé de s’accorder quelques jours supplémentaires en Inde, ce ne sont pas les sites à découvrir qui manquent ici.

Mais chaque soir, en rentrant dans sa chambre d’hôtel après une journée bien remplie, une nouvelle envie d’explorations lui monte à la tête, persistante. Elle rêve d’un autre continent qui la fascine depuis le collège, l’Amérique du Sud et plus particulièrement le Chili, cette longue bande de terre qui en longe toute la côte ouest. Son amie Sandra, voyageuse et alpiniste chevronnée lui a longuement parlé de ses nombreux voyages là-bas et de la diversité géographique du pays. Petit à petit l’idée d’enchaîner par une « escapade » chilienne fait son chemin dans sa tête et elle se retrouve un soir à réserver un vol Delhi-Santiago du Chili, vol soumis à de nombreuses escales…

L’arrivée à Santiago est mémorable, quelle bascule dans le temps, Delhi sale et joyeusement chahuteuse, Santiago impeccable et assez stricte… Est-ce parce qu’il y a eu une forte immigration allemande ? Du haut du Belvédère de la colline de Saint-Christophe, elle regarde la ville qui s’étend à perte de vue. Elle a décidé que la première étape de son voyage serait San Pedro de Atacama avec comme un triple objectif : le Salar d’Atacama, la Vallée de la Lune et les geysers du Tatio. Le soir même elle s’est préoccupée de trouver un guide qui lui permettrait de réaliser ses prochaines explorations.

La vision du Salar d’Atacama est époustouflante : une étendue de sel blanc, comme chauffée à blanc par les rayons du soleil qui brille de mille étincelles. Et cette mosaïque infinie, faite de figures géométriques irrégulières aux bordures surélevées la laisse sans voix. Il est bien entendu interdit d’aller s’y perdre, Maëlle doit se contenter d’observer cet infini blanc en longeant à pied le bord de la route.

Sandra lui avait bien recommandé de se rendre à la Vallée de la Lune en fin de journée, lorsque la lumière du soleil accentue les reflets ocres-rougeoyants et la transparence des arêtes des « roches ». Elle a tout bien fait comme il fallait, la voilà qui marche dans ce dédale, au gré de ses envies. Sous ses pas des craquements constants, comme si elle marchait sur des kilos de gros sel. Les roches même semblent fragiles, pour un peu on pourrait peut-être en briser le bout avec les doigts, qui sait ? Et cette lumière indescriptible, du rouge qui flamboie sous le soleil, du rose plus pâle, et le blanc du sel comme une décoration digne de la touche finale du meilleur pâtissier.

Elle s’arrête. Écoute. Ça crisse doucement. Elle se laisse envelopper par cette atmosphère irréelle, mais non !!! C’est bien elle qui est là, elle mitraille chaque recoin de ce dédale. Le guide la suit des yeux, elle lui a dit qu’elle voulait être seule pour se fondre dans ces éléments à la fois hostiles et accueillants. Il la surveille, simplement pour la raccompagner vers la sortie de ce labyrinthe magique. La nuit est quasiment là maintenant, et dans le 4x4 qui la ramène à San Pedro de Atacama, elle pense déjà que dans quelques courtes heures il faudra se lever pour assister au lever du soleil sur les geysers du Tatio.

Maëlle retrouve Carlo, son guide d’hier, à la réception de l’hôtel à 3 heures et demie du matin. Un peu de route et les voilà arrivés sur un vaste emplacement où sont déjà garés de nombreux véhicules. C’est la meilleure heure pour venir. Maëlle découvre un champ de fumerolles blanches qui contrastent avec le sol gris foncé à cette heure-ci. Elle s’avance prudemment, surtout ne pas s’approcher du bord des mofettes, ces trous d’eau gigantesques dont le rebord est extrêmement friable, sous peine d’être engloutie dans l’eau qui est à environ 80°. Le froid est pourtant assez piquant sur ce plateau. A intervalles irréguliers, le geyser se forme. L’eau monte en une énorme bulle qui éclate vers le ciel en projetant l’eau bouillante. La terre est vivante, on dirait qu’elle respire et qu’elle se débarrasse d’un chaos intérieur indésirable. Maëlle ne se lasse pas de guetter l’eau redevenue tranquille, jusqu’au prochain frémissement annonciateur de la prochaine révolution. Elle en oublie le froid qui lui mordille les joues, tout le reste est soigneusement enveloppé de gants, bonnet, doudoune, pantalon chaud et grosses chaussures.

Un peu plus loin, un geyser fontaine crache eau et fumée, on dirait une énorme cheminée posée du sol. Le conduit intérieur est assez fin et l’eau en ressort d’autant plus violemment.

Le soleil qui se lève fait ressortir quelques couleurs cachées jusque-là. Le sol est gris, noir et rouge, avec quelques traînées verdâtres. Les fumées sont parfaitement blanches et se découpent devant le ciel déjà bleu.

Un peu plus tard, assise à même le sol, un peu éloignée du plateau, Maëlle, submergée par l’émotion de ces deux derniers jours, essuyait une larme qui coulait lentement le long de sa joue droite. Il n’y avait aucun mot qui pouvait raconter ce qu’elle venait de vivre.

...

LA DENTELLIERE

Rentrée à Nice, Maëlle avait mis plusieurs jours pour décanter des découvertes-chocs de ce dernier mois. Elle avait opté pour un peu de farniente à la mode sudiste, mais c’était sans compter sur sa bougeotte légendaire.

Pas de passeport, pas de visa, juste un billet de train qui la mènerait au Puy-en-Velay, point de départ de la Via Podiensis, en direction de Santiago (celui d’Espagne cette fois-ci !) Un long cheminement qui lui prendrait presque deux mois… Elle avait du temps. Elle avait envie. Alors pourquoi pas ?

Le tortillard qui se traînait de Saint-Etienne au Puy-en-Velay n’en finissait pas avec ses « escales » mais elle ressentait déjà la pression du TGV Nice-Lyon et de la gare Lyon Part Dieu retomber. Elle se laissait doucement porter en ce début d’après-midi, n’ayant aucune idée de ce qui pouvait bien l’attendre sur ce Chemin.

Arrivée au Puy, elle rejoignit le gîte qu’elle avait réservé et ses affaires installées dans sa chambre, elle partit illico pour une découverte de la ville haute, dédale de rues escarpées sous la cathédrale majestueuse Notre-Dame du Puy.

Au détour d’une ruelle, sur une placette à peine plus grande que son salon, Maëlle aperçut une vieille dame assise devant la vitrine d’une échoppe hors du temps. Habillée de noir, la tête penchée en avant, elle était captivée par un ouvrage quelconque autour duquel ses mains s’activaient fébrilement. En s’approchant, Maëlle découvrit que ces mains qui bougeaient sans arrêt prenaient et reposaient des espèces de fuseaux en bois dont elle entremêlait les fils de coton blanc. Un ballet orchestré de main de maître, dont la partition lui semblait aléatoire. La dentellière, par contre, n’avait aucune hésitation. Ses doigts déformés par la vieillesse semblaient fragiles mais elle se saisissait habilement de chaque fuseau-bobine pour le reposer après l’avoir glissé une fois dessus, une fois dessous son ouvrage (à moins que ce ne soit l’inverse) et en reprendre un autre après. La composition de dentelle se faisait petit à petit.

Maëlle était fascinée par la concentration de la vieille dame, qui semblait absorbée dans une bulle intemporelle. Elle imaginait combien d’ouvrages elle avait pu accumuler durant toute sa vie, l’échoppe semblait dater d’un autre monde, sans doute avait-elle pris la suite de sa mère, de sa grand-mère ? Pendant qu’elle se perdait dans ses pensées, de son côté la vieille dame continuait inlassablement, à peine avait-elle levé un instant ses yeux d’un bleu délavé vers Maëlle en lui adressant un sourire timide.

En regagnant son gîte, Maëlle se disait que désormais elle verrait d’un autre œil le napperon jauni sur le guéridon de l’entrée chez sa grand-tante. Tant d’heures de travail minutieux forçaient au respect.

...

RETOUR AU CARNAVAL

Maëlle avait fait une pause dans son parcours du jour. Son sac à dos posé à ses pieds, elle alluma son téléphone pour regarder ses messages. Celui de son grand ami Laurent lui fit chaud au cœur. Laurent… compagnon de l’enfance, de l’adolescence, de la vie d’étudiant à Nice, des 400 coups et des virées mémorables ; Laurent qui avait quitté Nice pour « monter » à Paris exercer son métier de journaliste et à qui elle avait laissé les clefs de son appartement si l’envie lui venait de revoir la Méditerranée pour quelques jours ou quelques semaines.

« Ma Maëlle, je me suis décidé à profiter de ton appartement, même si j’aurais préféré te voir par la même occasion, mais la nostalgie de la Méditerranée, du Château et du Vieux Nice ont balayé mes hésitations. Je me suis rendu compte que le Carnaval commençait cette semaine et je compte bien aller me noyer dans la foule joyeuse et dans ce grand chahut qui entoure tous les corsos. Prend bien soin de toi. Bisous ma belle »

...

A peine descendu de l’avion, le tram avait transporté Laurent directement sur les quais du Port de Nice. L’odeur de la mer et des bateaux a fait ressurgir mille souvenirs d’enfance et, après avoir remonté les marches, il lui avait fallu quelques minutes pour se trouver devant la lourde porte de l’immeuble de Maëlle. Son appartement respirait les voyages, melting-pot international et coloré d’objets chinés, marchandés aux quatre coins du monde. En sirotant son pastis sur le balcon, il regardait la digue du port et le phare qui venait d’allumer son feu rouge. Demain il irait… il ne savait pas où ni dans quel ordre mais pour le moment il se laissait envahir par les souvenirs des Carnavals de son enfance.

D’abord, l’atelier immense où se construisaient les chars. Son père l’amenait de temps en temps le samedi matin, il allait y saluer un ami carnavalier qui se faisait un plaisir de donner mille explications au gamin qu’il était. C’était gris là-dedans dans ses souvenirs, gris mais joyeux, chacun savait exactement ce qu’il avait à faire. Et oui, gris, car avant les peintures et les habits en satin coloré il y en avait du travail pour construire les structures des chars et de leurs personnages de carton-pâte. Il y avait aussi de la musique. Des vieux airs niçois. Laurent tenait fermement la main de son papa et marchait dans l’atelier la tête penchée en arrière et les yeux curieux de tout. Ça s’interpellait – en niçois souvent – , ça criait, ça posait des questions. Un joyeux brouhaha… et à chaque visite Laurent voyait les chars et les grosses têtes qui prenaient forme.

Et puis c’était la première sortie de sa Majesté Carnaval. Les chars passaient dans les petites rues derrière le Port, les habitants du quartier étaient au balcon. Les flonflons commençaient à se roder. Quelques enfants costumés sur les chars, tranquilles pour le moment, jusqu’à arriver sur la « ligne de départ » du corso.

Et là, la foule, le bruit, la musique, les cris des vendeurs de confettis, la mise en place des orchestres et fanfares variées qui lâchaient quelques sons cacophoniques pour se chauffer. Laurent accompagné de sa famille se tenait au bord de la chaussée de l’avenue de la Victoire, au premier rang d’un ruban compact de touristes mêlés aux Niçois. Les chars défilaient à un train de sénateur. Chacun sa musique. Les enfants dansaient, chantaient, jetaient des confettis. Les porte-voix crachaient leur animation.

Laurent n’était pas en reste, avec son frère et ses sœurs. Entre deux chars, une fanfare défilait. Trompettes stridentes, cuivres aux sons pleins et grosse caisse caverneuse qui résonnait dans son ventre… Quel joyeux défilé mais quel bruit aussi ! La musique entraînante qui donne envie de danser, de tourner, de chanter. La musique « locale », des chansons aux paroles tantôt nostalgiques tantôt un peu osées mais en niçois, ça passe mieux !

Ce que Laurent adorait par-dessus-tout, c’étaient les grosses têtes. Des têtes énormes, aux bustes raccourcis, qui défilaient en petits groupes selon un thème bien précis lié à celui du Carnaval, avec de toutes petites jambes qui en dépassaient et un petit trou au niveau du buste par lequel on pouvait deviner la figure de celui qui la portait. Laurent en avait fait l’expérience à l’adolescence, il gagnait ainsi son argent de poche pour partir en vacances avec ses copains pendant l’été. Il adorait courir vers les enfants et s’incliner dans leur direction, risquer quelques pas de danse selon le morceau joué par le char qui le précédait. C’était fatiguant, la « tête » était lourde, il fallait tenir presque deux heures mais Laurent et ses copains rivalisaient d’ingéniosité pour protéger leurs épaules qui soutenaient la structure en bois.

Il y avait aussi l’immanquable lancer de « Paillassou » et tout autour du drap blanc tenu par quelques-uns, des gamins couraient, s’apostrophaient et chantaient pour encourager les lanceurs dans leur décompte de rebonds.

Une cacophonie incroyable, mélange de cris, musiques à fond dans les haut-parleurs, fanfare locale ou étrangère, majorettes. Des farandoles improvisées. Des couleurs, vives, chaudes sous le soleil ou scintillantes lors des corsos nocturnes.

Laurent savait qu’il ne retrouverait pas cette ambiance bon enfant et spontanée de ses souvenirs, mais il irait dès le lendemain soir assister à la première sortie du Roi, de la Reine et de Carnavalon.

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CLAP DE FIN

Maëlle allait rentrer à Nice dans quelques jours. Assise sur un des gros rochers qui bordaient le sanctuaire da Virxe da Barca à Muxia. Dans sa tête défilaient toutes ses dernières escapades, toutes ces belles rencontres qui avaient fait son quotidien pendant ces derniers mois.

Un trésor que cette découverte de tous ces trésors. Le sentiment de l’enrichissement qu’elle avait acquis n’était pas un vain mot. Elle se souvenait pêle-mêle de quelques instants de discussion avec des enfants chiliens qui l’avaient bombardée de questions curieuses sur son pays, de la grandeur du Taj Mahal et de la pauvreté qui l’entourait pas loin, d’une soirée d’étape sur son chemin de Compostelle, passée à échanger avec un américain amputé des deux jambes qui faisait la route en vélo, de tous ces paysages époustouflants qu’elle avait détaillés de longs moments pour les garder gravés dans sa mémoire, de la Croix du Sud observée dans les ciels nocturnes d’Amérique du Sud dont l’amas d’étoiles s’appelle aussi « la boîte à bijoux »…

Elle appréhendait un peu son retour, mais elle rapportait avec elle une « boîte à trésors » d’une richesse inestimable, qu’elle pourrait ouvrir chaque fois qu’elle le voudrait. Et ce n’était pas un rêve.

Bernadette Montiglio

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TERMINUS VIATICUS

Publié le 16 Février 2023

Après de nombreuses excursions, flâneries, randonnées et promenades autour de ces merveilles, la fin de mon voyage est là. J'ai pu voir, apprécier et surtout découvrir des trésors qui me laissent rêveuse et m'imprègnent de sentiments divers. Après avoir vécu cet intermède, plein d'émotions et de souvenirs très agréables, ce voyage dans le temps, je crois, laissera l'impression d'avoir reçu dans ma vie un joli cadeau inoubliable.

Mais c'est l'essentiel aujourd'hui qui me mène à ouvrir ma malle à objets précieux, je regarde au fond bien cachés, bien à l'abri, mes trésors à moi, ma richesse de toute une vie personnelle : L'AMOUR , l'amour que je donne et reçois tout au long de mon chemin de halage, et qui m'a permis de passer d'une rive à l'autre joyeusement.

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CLAP DE FIN

Publié le 16 Février 2023

Maëlle allait rentrer à Nice dans quelques jours. Assise sur un des gros rochers qui bordaient le sanctuaire da Virxe da Barca à Muxia. Dans sa tête défilaient toutes ses dernières escapades, toutes ces belles rencontres qui avaient fait son quotidien pendant ces derniers mois.

Un trésor que cette découverte de tous ces trésors. Le sentiment de l’enrichissement qu’elle avait acquis n’était pas un vain mot. Elle se souvenait pêle-mêle de quelques instants de discussion avec des enfants chiliens qui l’avaient bombardée de questions curieuses sur son pays, de la grandeur du Taj Mahal et de la pauvreté qui l’entourait pas loin, d’une soirée d’étape sur son chemin de Compostelle, passée à échanger avec un américain amputé des deux jambes qui faisait la route en vélo, de tous ces paysages époustouflants qu’elle avait détaillés de longs moments pour les garder gravés dans sa mémoire, de la Croix du Sud observée dans les ciels nocturnes d’Amérique du Sud dont l’amas d’étoiles s’appelle aussi « la boîte à bijoux »…

Elle appréhendait un peu son retour, mais elle rapportait avec elle une « boîte à trésors » d’une richesse inestimable, qu’elle pourrait ouvrir chaque fois qu’elle le voudrait. Et ce n’était pas un rêve.

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SONS ET LUMIÈRES DU ROI CARNAVAL

Publié le 15 Février 2023