Un atelier d'écriture à Nice

La bouilloire siffle dans la cuisine. Quelques menus bruits de tasses heurtant leurs soucoupes parviennent jusqu'au salon où le thé sera servi. Ma tante, vieille dame volontaire, refuse mon aide. Elle tient à faire les choses elle-même, malgré ses mains devenues malhabiles au fil du temps et de l'arthrose. Je n'ai d'autre choix que de me blottir dans le vieux fauteuil aux roses jaunes et fanées, comme quand j'étais enfant. 

Autour de moi, le salon n'a pas changé. L'horloge centenaire fait toujours tic-tac, le napperon en dentelle recouvre toujours la petite table, le carrelage beige, aux motifs abstraits noirs, continue à me donner le tournis. Figures à la géométrie molle, formes aléatoires, asymétriques, taches informes en vrac, on dirait les dessins d'un test de Rorschach, version explosive ! De tout ce capharnaüm étalé à mes pieds, à demi caché sous le buffet, surgit une image rationnelle. La tête tournée vers moi, un oiseau me regarde. Un oiseau noir, avec une aile qui s'écarte lentement, un oiseau de carrelage qui en a assez d'être fixé au sol depuis des décennies. Il s'arrache, s'envole, me survole en pépiant : tasse à thé, tassaté ! Et l'horloge ravie accélère ses aiguilles en chantant ses notes d'antan. Le cœur du vieux fauteuil bat la chamade à ses roses rosies par l'amour réveillé. Le salon se teinte couleur "Merveilleux", l'oiseau noir traverse un rayon de soleil qui le peint en doré, tassaté, tassaté, et vient se poser sur le bras du fauteuil, sur mon bras, dans ma main. Plumage soyeux, bavardage argenté cliquetant comme une tasse rencontrant sa cuillère à sucre.

Le goût de l'enfance pique la langue. L'odeur du pain d'épice s'échappe, l'oiseau l'entraîne du bout de l'aile, du bout du bec, du bout du rêve, la laisse choir sur le napperon en dentelle. Elle s'étale et ruisselle. 

Dans la cuisine, la bouilloire s'est tue. 

- Thé au jasmin aujourd'hui !

La voix de ma tante a précipité le silence. Instantanément, l'oiseau rejoint son carreau, l'horloge ralentit ses aiguilles, le fauteuil abandonne ses roses. Mais le thé au jasmin, le pain d'épice, gardent, au plus profond d'eux-mêmes, la saveur du rêve...

Mado

Suite au Concours de la Nouvelle des seniors 2005, quelques membres de l'atelier ont décidé de créer un concours de textes fictif afin de se mettre dans le peau de jurés littéraires pour mieux comprendre le fonctionnement d'un jury.

• Premier concours fictif : thème " le cinéma"

https://un-atelier-d-ecriture-a-nice.over-blog.com/2025/07/le-jury.html

• Deuxième concours fictif : thème "le rêve"

https://un-atelier-d-ecriture-a-nice.over-blog.com/2025/07/le-jury-concours-2-le-reve.html

• Troisième concours fictif : thème "la nouvelle à chute"

https://un-atelier-d-ecriture-a-nice.over-blog.com/2025/08/le-jury-concours-3-la-nouvelle-a-chute.html

Livre de cuisine : Le pétrissage du pain

Livre de jardinage : La plantation des bulbes

Livre de mécanique : Le serrage d'un boulon

Livre de couture : La pose d'une fermeture éclair invisible

Il pleut sur le marbre gris de la cuisine jaune.

Hiver de marbre, été des murs de la cuisine

Il tombe des lucioles floconneuses sur le marbre gris de la cuisine jaune.
Quand la poudreuse recouvre le marbre gris, il me dépose délicatement sur ce tapis blanc .
Je m'abandonne à la main experte d'un artiste circassien. Sa paume calleuse m'aplatit, me plie, me distend, me contracte, puis ses doigts virtuoses me font virevolter de droite à gauche dans le sens des aiguilles d'une montre, cliquetant tous les quarts.

Mon secret de beauté dépend de la répétition de l'exercice et de sa parfaite exécution.
Quand la main de mon jongleur fatigue, me voilà prête ; lisse comme la peau d'un nouveau-né, élastique comme le corps de la contorsionniste amoureuse de mon acrobate manuel.
Penchés sur moi, chacun me prenant par un bout, les amants me tirent, m'étirent jusqu'à la transparence. Je ne rompt point. Je suis à point.

Selon l'humeur du moment, je deviendrai pain rond, baguette, ficelle, bâtard, couronne, torsade, boule, miche.

Odile

Les poètes du Parnasse d’après un tableau de Paul Chabas « Chez Alphonse Lemerre à Ville d'Avray »

Aux côtés de Paul Bourget, on remarque François Coppée, Leconte de Lisle, Marcel Prévost, Auguste Dorchain, Léon Dierx, Henri Cazalis, Alphonse Daudet, Sully-Prudhomme, Jules Breton, Paul Arène, André Theuriet, Jules Claretie, José-Maria de Heredia, Paul Hervieu, Henry Roujon, Georges Lafenestre, Alphonse Lemerre.

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Tu vois, la clé à molette, mâchoires grandes ouvertes, embrasse la tête du boulon de son baiser crénelé, l'enserre de son étreinte, à la fois puissante et mesurée. Force et douceur, ses seules armes pour soumettre le boulon rétif.

Dans une valse lente, pas à pas, cran par cran, à deux temps, à trois temps, en même temps et même sens que les aiguilles de l'horloge, la clé entraîne le boulon, à chaque tour de piste, de plus en plus profond.

Le filetage, spirale en nid d'amour, le reçoit en gémissant un léger crissement. Le métal froid s'échauffe, libère son odeur argentée jusque sur le bout de la langue. Et le boulon conquis pénètre sans un cri.

La clé à molette, amante délicate, relâche son étreinte, laissant à jamais le boulon rivé à son filetage adoré.

Mado