Un atelier d'écriture à Nice

 

Mireille

 

 

Mireille

 

 

 

                                                               En AUTOMNE résonnent

                                                               Les oiseaux noirs disparus

                                                               On se souvient d'un délicieux      

                                                               Moment à deux, nous deux

                                                               Les feuilles roussies tombant

                                                               Aux pieds des arbres dénudés

                                                               Pleurant subitement leurs toisons s'envoler.

 

                                                               Des saisons, c'est le triste HIVER  

                                                               Qui revient chaque année avec

                                                               Ses bonhommes de neige que

                                                               Les enfants habillent

                                                               Une écharpe, un œil de bouton, une carotte de nez.

 

                                                                L’ÉTÉ où je suis née, le soleil brûlant

                                                                Et les nuits chaudes, éclairées par les lucioles

                                                                Qui nous charment dans la nuit obscure

                                                                Les moustiques aussi font partie de ces danses

                                                                Si pleines de charme, pendant

                                                                Qu'il pleut doucement quelques larmes

                                                                Que le ciel nous envoie.

 

                                                                Le PRINTEMPS de Vivaldi, renaissance

                                                                Des vies animales et humaines

                                                                Les fleurs montrent le bout de leurs nez

                                                                Les jours sans fin dont les couleurs

                                                                Du soleil couchant nous ravit

                                                                La joie, la gaité, un bébé qui pleure

                                                                Des gazouillis rigolos.

 

Toutes ces saisons sont des récompenses à l'amour que leur portent les peintres, les écrivains, les penseurs investis. les couleurs tristes de l'automne et l'hiver, non même la neige de son blanc immaculé inspire les poètes.  

Les musiques envoient leurs notes dans l'univers, vers des cieux réceptifs au bonheur, chacun se réfugie dans la saison qui lui procure la paix, cette sensation de réconfort éphémère où l'on se sent délicieusement le vague à l'âme....

Poésie des émotions furtives, ravissant les âmes bien nées, des poètes disparus et des élèves appliqués de l'atelier de MADO.. 

 

 

                                                                 

 

Encore embué de sommeil, le corps d'Adèle reprenait ses marques comme chaque matin.  Tant que le grand bol de café ne s'était pas répandu dans son corps engourdi elle avait tout de la chiffe molle. Sa mère, s'agitant dans les contours flous de ses yeux, la réprimandait,  ritournelle quotidienne. 

- Remue-toi un peu ! Tu vas être en retard !
Ces paroles claquaient à ses oreilles comme une sirène d'alerte tandis qu'elle mordillait mollement dans la brioche soumise. Son bel appétit, elle l'avait perdu depuis belle lurette, depuis que Zozo son Jack Russel avait disparu un jour comme ce matin. Du haut de ses quatorze ans, la vie déjà n'avait plus d'attrait pour elle. Avaler la brioche, se préparer, quitter la maison pour le lycée... l'automatisme de chaque jour. Alors allons-y, finissons de déjeuner. Plus vite elle se retrouverait dehors, moins elle subirait la mouvance et le débit des paroles maternelles. Sa main attrapa la brioche comme un automate, ses dents se plantèrent dans la mie. Elle s'apprêtait à la plonger dans son bol quand ses yeux ne se détachèrent plus de celle-ci  : ils s'ouvrirent tout grands et s' éclairėrent subitement : ses dents avaient sculpté une forme familière faisant apparaître la silhouette de Zozo. Elle s'arrêta net : elle n'allait tout de même pas croquer à nouveau dedans ! Zozo disparaîtrait une seconde fois. Elle enveloppa Zozo dans une serviette et l'enfouit dans son sac à dos à l'insu de sa mère.
Une fois dehors elle s'assit à l'arrêt de car, déballa Zozo et lui confia son chagrin accumulé durant son absence. Les yeux de Zozo - deux pépites de chocolat - semblèrent cligner :  incontestablement Zozo était présent, il était revenu (mais cela elle le garderait pour elle).
Que de choses elle pourrait lui raconter, que de jeux, que de promenades ils pourraient partager ! Durant toute la journée, dès qu'elle pouvait s'isoler, elle libérait Zozo et caressait sa tête comme au bon vieux temps. Elle s'attendait à ce que le chien manifestât sa joie par des jappements dont il avait le secret.
- Je t'ai parlé toute la journée mais toi non. Encore un soliloque. Mon imagination me joue des tours et cette brioche qui va rassir...
- Non, ne fais pas ça ! Si tu jettes cette brioche je ne pourrais plus rester à tes côtés. Garde-moi encore s'il te plaît.
- Z...Zozo ! Tu n'aboies pas, tu parles !
- Je t'ai fait beaucoup de peine mais ça n'est pas ma faute. On m'a emporté loin d'ici, j'ai cru t'avoir perdue à jamais. Alors un magicien que j'ai rencontré m'a transformé en cette brioche que tu mangeais chaque matin avec tellement d'appétit je me souviens, et il m'a assuré que tu me reconnaîtrais.
- Oh Zozo ! Il ne faut plus se quitter.
- Oui ce serait bien mais ça n'est pas possible, c'est juste un mirage éphémère. Le charme va retomber et il ne restera dans cette serviette qu'un amalgame de pâte informe.
-  Ne dis pas ça Zozo. Ne me laisse pas !
Elle éclata en sanglots toutes ses larmes de déversant sur la brioche, l' imbibant, la rendant collante et même la serviette n' absorbait plus le trop plein. Tant et si bien qu' il n'y eut bientôt plus que deux taches marron qui échappèrent à la noyade : les yeux de Zozo.
Adèle regarda sa main qui ne tenait désormais plus qu'un amalgame de pâte. Elle sursauta à la voix vociférante.
- Tu fais quoi ? Dépêche-toi, le car ne va pas t'attendre; et en plus tu as foutu du chocolat partout... et qui va nettoyer ?!
Ses oreilles n'entendaient plus, ses yeux coulaient, ses mains cherchaient ...
"Zozo ! ?"

 

 

 

 

J'aime la forêt en automne. Le parfum de l'humus enlace celui des champignons. Cette odeur me réchauffe comme une nostalgie tendre, comme le murmure d'un feu de bois, quand l'âme s'abandonne. Et mon esprit vagabond bondit dans les sous-bois dorés. Le crissement des feuilles mortes sous mes pas a quelque chose qui touche à la fois à l'éphémère et à l'éternel.

Les grand soleils du soir, peintres magnifiques, plongent derrière la colline, leurs pinceaux de lumière en traînées mauves, pourpres les suivent lentement. Et les étourneaux dansent pour moi.

L'automne, c'est là où se cachent le rêve, les elfes, la magie intime, précieuse et indicible qui tend vers la plénitude.

 

L'hiver, je traque la gelée blanche, hélas de moins en moins fréquente. Sa rareté décuple mon bonheur quand une fine couche de dentelle transparente recouvre la touffe d'herbe, la feuille rousse oubliée. Le froid pique le nez, les joues, l'air purifié emplit la poitrine de joie, de vigueur.

Quand le soir tombe, les ombres s'allongent, le baou de Saint-Jeannet découpe sa masse trapue sur la nuit. 

Alors, je me tourne vers la maison, la lumière, la chaleur qui vont m'accueillir.

Alors, je remercie la vie pour ce cadeau immense, tout en savourant en pensée la boisson chaude réconfortante que je dégusterai bientôt, blottie dans mon canapé. Je laisserai la nuit, le froid, dehors, pour ne boire que la quiétude.

 

Le printemps commence avec les violettes et l'amandier en fleurs. Un ravissement d'odeurs, un éblouissement de couleurs. 

Il y a comme un frémissement dans l'air qui fait vibrer la lumière. Dans la campagne, l'herbe tendre repeint en vert les sentiers, les talus. Les arbres se rhabillent, les fruitiers se maquillent en rose, en blanc. Les pâquerettes s'ouvrent au soleil neuf, les bourraches, les campanules, les véroniques, les boutons d'or, les pois de senteur, les euphorbes et toutes les fleurs sauvages dont je ne connais pas le nom explosent leur palette dans la colline.

Le printemps, c'est comme un feu d'artifice de couleurs, de senteurs. Ça enivre comme un vin doux, c'est l'espoir, la vie qui fredonne, bourdonne...

 

L'été est radieux, blanc, chaud, ouvert, exubérant, fatiguant. Il est sueur, suffocation, il aveugle de sa lumière conquérante. 

L'été est repos, farniente, sieste à l'ombre du figuier, boissons fraîches, maison sombre, volets clos, rai de lumière sur la porte entrouverte.

L'été, c'est la nuit que je préfère, quand le ciel est pur et que les étoiles scintillent dans l'air tiède, apaisé. Me promener dans les constellations me ravit. Le ciel me raconte ses histoires de dieux, déesses, monstres et animaux magiques. Des histoires inventées il y a des millénaires et qui sont restées là, inscrites sur la nuit. Cette continuité, comme un pont éternel, m'émeut. L'Univers m'émeut. Là, je prends conscience de ma finitude, de mon insignifiance devant l'immensité du temps et de l'espace qui me rend humble, me procure le délicieux sentiment d'exister. Je fais partie de tout ça, au même titre que la plus haute des montagnes, que la plus petite des fourmis. Extraordinaire !

Exaltation tranquille dans la nuit d'été, les yeux grands ouverts, la conscience en éveil, la gratitude au cœur.

 

Ainsi finit cet inventaire, en remerciant la vie et ceux qui me l'ont donnée.