Un atelier d'écriture à Nice

Main, main de la fatma ou afust.

Depuis toute petite, je te porte. Lorsque j'étais malade, papa partait du travail dans la journée. Il me rejoignait à la maison où j'étais gardée. Dans ses mains, le précieux bijou qui devait me guérir. "Tiens, petite, je te mets du Vicks pour la toux sur le dos mais, autour du cou, tu gardes bien la Ramsa." Ramsa, cinq en arabe, les cinq doigts de la main.

Quand il l'accrochait soigneusement, il surveillait que je la porte bien jusqu'à ma guérison. Il me la remettait également lorsque je sortais sans lui. La main autour du cou, je me baladais avec mes amies. Les plus croyantes en portaient aussi, qu'elles soient juives, marocaines ou autres.

"Tu comprends, me disait papa, son œil au centre chasse le mauvais sort ; les cinq doigts représentent les cinq piliers du Coran, entre autres, l'aumône, la prière. Elle ne peut que te protéger".

Elle avait une signification universelle dans les autres religions. Les juifs l'appelaient "main de Myriam (sœur de Moïse), et les chrétiens "Main de Marie".

A ce jour, je te garde encore Ramsa autour du cou. J'en ai même une autre d'avance au cas où.

Est-ce par superstition ou par amour de mon père ?

Sur la plage sous un ciel gris, je me promène à la recherche d'un titre pour mon prochain livre. Le cri d'une mouette me fit lever la tête et c'est à ce moment-là que mon pied heurta un galet.. Le bruit qu'il fit en roulant, comme un appel, attira mon regard. Je le pris entre mes mains et sur le moment, je me suis dit que ce n'est qu'un galet, une pierre. Mais au moment de l'envoyer rejoindre les profondeurs de la grande bleue, je vis l'Ammonite encastrée dans sa masse. Cette spirale parfaite m'hypnotisa et m'entraîna dans un tourbillon partagé entre le réel et l'imaginaire. Les souvenirs, comme de vieilles photos jaunies, se mirent à défiler devant mes yeux sans que je puisse les attraper. Le monde, la plage étaient devenus un manège où je me revois assis sur le cheval de bois, lui qui n'arrêtait pas de monter et de descendre, sans que je puisse l'arrêter ni rattraper le petit cochon devant moi. La voiture de pompier et de police tournaient dans ce giratoire infernal sans jamais se doubler. Accroché aux sangles de mon destrier je n'avais qu'une peur, c'était de tomber. Une vague vint me mouiller les pieds, je sortis alors de mon trouble le galet encore dans ma main. Lui qui comme une clé venait de m'ouvrir la porte de mes souvenirs où, à l'intérieur, j'ai pu trouver l'idée qui me manquait pour le titre de mon prochain roman :” Tournez manège”.

Assise dans la salle d’attente de mon dentiste, je feuillette machinalement l’un de ces hebdomadaires qui distraient bon nombre de curieux qui se régalent des faits et gestes de célébrités. Soudain une photo m’interpelle. C’est une jeune femme, une véritable gravure de mode. Elle est magnifiquement gainée dans un fourreau noir fendu sur le côté ce qui laisse entrevoir le galbe de sa jambe droite. Perchée sur des talons de 10cm, elle posait, l’air hautain arguant un délicieux fedora sur lequel trônait une broche garnie de plumes noires aux reflets moirés.

Immédiatement mon esprit se mit à vagabonder bien delà de cette sublime icône. Et me voilà envolée dans un lieu et une période fort appréciée qui me plait à évoquer. J’ai 10 ans.

Tous les jeudis, je rejoignais ma grand-mère. Nous étions 2 enfants. Elle étalait amoureusement quelques friandises sur la petite table à côté du fauteuil pour, disait-elle, « faire la dinette ». Pendant ce temps je me délectais à fouiller dans les tiroirs, les placards les valises pour dégotter quelques vieux vêtements et fanfreluches pour me déguiser. Je n’oubliais pas d’apporter la touche finale avec ce chapeau que ma grand-mère portait dans les années charlestons. Affublée de tissus et de dentelle accompagnés de mon galurin, j’aimais déambuler fièrement dans la cour de l’immeuble espérant quelques admirateurs ébahis face à mon élégance. Je bombais le torse en essayant d’imiter les mannequins lors d’un défilé de mode.

Les années ont passé mais ce joyeux souvenir sera à jamais gravé dans ma mémoire

• Une journée dans la vie d'un pêcheur durable :

• Une journée dans les profondeurs :

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LES TEXTES

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Au premier plan l’œil est attiré par des fleurs délicates, couleur mimosa qui visiblement n’en sont pas et par une branche aux feuilles vert pâle agrémentée de larges corolles roses. On distingue le tronc d’un palmier, symbole de la Côte d’Azur.

Une rambarde sépare la végétation d’une voie de circulation sur laquelle seul un fiacre est engagé. Dans le véhicule une dame chapotée, vêtue d’une robe longue, au visage dessiné sans détails.

Sur le siège avant, le cocher, aux traits indéfinis lui aussi, semble regarder sur la droite dans la même direction que la passagère. Un cheval avec des œillères, à la queue et les oreilles rouges, au harnais bleu foncé, mène l’attelage. Plus loin un banc vide face à la mer.

Les différentes teintes bleutées et pastel du tableau donnent une douceur à cette ambiance, accentuée par les nombreuses formes arrondies des ornements. Le mouvement discret de la mer à l’arrière-plan représenté par quelques touches de peinture blanche renforce la tranquillité qui se dégage de l’œuvre.

On entendrait presque le clapotis des vagues, le bruit des sabots du cheval sur la chaussée et le lent glissement des roues de la calèche. L’ensemble est feutré, calme. Il s’en dégage une impression de bien-être, de solitude confortable et cependant d’une certaine richesse. Celle des résidents aisés qui profitaient l’hiver de la douceur du climat de Nice après la première guerre mondiale, celle du décor de la Côte d’Azur, mer bleue et fleurs en abondance.

Qui a déjà vu la promenade des Anglais un jour d’orage comme dans le tableau d’Henri Matisse intitulé « la tempête » ?
Sous un ciel d’acier marbré de rouge, la mer se déchaîne. Ses rouleaux noirs et effrayants se fracassent sur les galets de la plage dans un bouillonnement d’écume. Le vent d’Est souffle avec force et les palmiers échevelés ont bien du mal à garder leur allure majestueuse. Au premier plan, une petite silhouette tout de noir vêtue, essaye, mais en vain, de maintenir son parapluie ouvert. Elle semble bien frêle et bien fragile face aux éléments en furie. Et si on regarde au loin, là-bas, le ciel et la mer finissent par se confondre comme s’ils voulaient unir leur colère. Mais, déjà,  un peu de bleu apparait et on devine  le soleil derrière les nuages, comme une lueur d’espoir. Ne dit-on pas d’ailleurs le calme après la tempête ?...
Je trouve à ce tableau une beauté sauvage qui me fascine. J’aime la force  qui s’en dégage, mélange de violence et de douceur. Il nous montre, une fois encore, combien l’homme est faible et démuni face à une Nature révoltée.