DUNBARD

La pluie s’évaporait à l’Est

Et l’hiver se barrait

Sans demander son reste.

Le printemps, insouciant dégrafait

Les boutons de nos vestes.

Pourtant triste comme en prison

Mon ami le bison

Regardait l’horizon.

Au Nord La ville avançait

Froissant l’immensité

Sans soucis ; sans peine.

En Miette le passé

Le présent des profanes.

La Fin de la plaine,

La fin du domaine.

La ville S’élevait

De plus en plus haut

Et en moins beau.

Hissait des armées de drapeaux

Aux couleurs blêmes ;

Pâles comme des visages

A la fin d’un carême.

Et le béton, de ses veines s’écoulait,

Sang épais, gris et laid.

Vertiges de pierre, fer et de verre.

Le long serpent rampait

Scarifiant le grand pré vert.

La plaine devenait un radeau

Tremblant, médusé

Sur la mer des calamités.

Des vagues en ciment léchaient

Ses flancs, son devenir, son plus que passé.

L’adversité s’amenait à grand pas comptés
Le temps s’arrêtait, réfléchissait, reprenait

Personne pour l’inquiéter, le faire douter.

Comme une ogresse obéissant à l’ordre cannibale

De l’amiral du vaisseau vorace

Espérant effacer toutes les traces

Toutes les lignes et nos faces,

La tempête se gavait du végétal.

Se forgeant un passage

Emportant tout, sur le sien de passage.

Les bagues, les doigts, les anneaux.

Les maisons, les chambres d’enfants, les berceaux.

Les arbres, les marches des palais, les préaux,

La lueurs des flammes, les âmes et les cadeaux

Les tapis volants, les ballons qui roulent, les cerceaux.

Les rois, la reine, les princes en oripeaux.

Les cœurs adoptaient soudain le goût du couteau.

La fumée des usines surgissait dans le soir,

Même en plein jour il faisait presque noir.

Le monde nouveau s’apprêtait

A rentrer ; s’effacer.

Les rivages d’autrefois, inviolés et dorés

S’étiolaient, plongeant vers l’ennui

Loin de nous, loin de moi, loin de lui.

Les rivières se tarissaient de toutes gaietés

L’ombre des traîtres parait au plus pressé.

Plus de philtres pour les charmes.

Et de partout de la poussière

Pour pas très cher.

La fin d’une histoire,

Ce n‘ était plus la nôtre ;

Ni la sienne, par contre

Faudrait-il se battre

Pour reconquérir la plaine ?

Mais la révolte était vaine

C’était comme si l’hiver revenait.

Mais le Bison aussi bien par sa densité

Que par son excentricité

Il demeure un sacré vieil entêté

Une fameuse tête de mule. Borné.

Dépouillé de toutes animosités

Le cœur gonflé de gloire et fierté

Dans une déconcertante habileté

Plutôt que fuir, décida d’affronter

Cette nation aux contours boursouflés

Ternes et carrés.

C’était écrit, juré, craché

Qu’un jour il deviendrait.

Plus jamais triste, toujours gai.

A la défaite irrésolue et aux traités

Il choisit le très grand, L’immensité

La certitude, L’immortalité.

Son œil visa à l’Ouest.

Pays de l’Été, et du vin rosé,

De nouveaux gestes.

Sur le sol dessinait

Un projet manifeste

Et sur un bout d’horizon

Mon ami le bison

Rêva à Sa nouvelle saison.

Le Bison c’est moi

Peut-être toi

Sûrement nous

En fait, c’est un tout.

Jean-Michel