PRINTEMPS DES POETES

Désir de ce sein pour en téter le lait,

Ce sein que déjà ma mère me promet,

L'accroche goulue de mes mains potelées,

Très avide.

Mature, ces seins m'ont toujours attiré,

Dans ma pomme, désirés, abandonnés,

Ces tétons durcis de plaisir à venir,

Lointain souvenir

Certains poètes par ruse s'amusent,

Abusent sans excuses de leur muse,

Pirouettant sur un air de cornemuse,

Tricheurs, j'accuse.