Le livre déchiré
Publié le 7 Mai 2018
Il est venu dans les bagages d'un migrant. Trésor d'Arménie, comme le papier, il sent le parfum qui fait se souvenir que l'orient est le berceau de l'écriture.
Écriture énigmatique qui garde son secret pour les nons initiés.
Tu es né sur une terre
ou les hommes font la guerre
ils ont été massacrés
enfants femmes pas de pitié
Livre tu as perdu ta couverture, ton nom, il ne reste que ton écriture sur du papier que le temps a jauni. Comme une relique, déposé sur la table, on te regarde. On imagine ton chemin, depuis ta naissance. Qui t'a pris entre ses mains pour te lire? Es-tu un livre de chants joyeux ou un recueil de prières ? Tu gardes en toi le mystère, demain peut être se lèvera le voile.
Messager lointain , tu as su résister au temps pour que l'on ne puisse oublier l'histoire et les traditions dans ce monde qui veut tout informatiser. Ta langue et ton écriture sont les garants de ta survie. Livre, entre mes mains je te caresse, même si je ne te comprends pas. Je te devine porteur d'histoire qui dans le secret du soir m’entraîne à voyager.