LE LIVRE OUBLIÉ

Il se cachait, écorché, au fond d’un tiroir dans un vieil atelier d’ébéniste abandonné. Recouvert de poussière, de sciure, blessé par un ciseau à bois rouillé, le livre oublié gardait ses secrets. Son écriture étrange ajoute à son mystère et vogue l’imagination.

Peut-être est-il venu, migrant dans une pauvre valise, amenant avec lui un peu de son pays ?

Alphabet incompréhensible d’une langue qui l’est tout autant, il ne se laisse déchiffrer que par bribes, ou plutôt par notes accrochées à quelques portées.

La musique pour un langage universel…

La musique par dessus les frontières comme un écho venu du fond de l’Arménie...

Un recueil de chants religieux ou profanes, qu’importe… les mots sont à inventer. Pas de traduction pour ce petit livre, qu’il garde ses paroles pour ceux qui savent. Pour moi, juste un voyage dans l’émotion des temps passés.

Entre deux pages, une fleur séchée, une pensée sépia oubliée dans le livre oublié, une culture déracinée. Et l’image de la main douce qui l’a délicatement déposée sur son lit de musique.

Une pensée pour le peuple d’Arménie, pour Onnick et Marie...